В голове целый вечер долбился зануда-дятел…
Если верить преданиям древним,
то я –
фантом.
Мать, крутя у виска своим пальцем с длинным ногтём,
Истерично кричала:
«Ублюдок! Заткнись! Ты спятил!!!»
А я
так любил
шорох шёлка её длинных платьев…
Выдох:
«Если бы только почувствовать Ты смогла!...
Я Тебя обожал:
так красива, горда, светла.
Ну, а я?
Твой Werwolf –
родовое (сквозь век) проклятье.
Обними, поцелуй и скажи, что меня Ты любишь!»
Шар хрустальный взорвался на тысячи ярких искр.
В память врезался брани поток,
как лезвие -
визг.
Ты принять не смогла.
Как же примут
ТАКОГО
люди?