Как тихо… Сочится память в восьмерке часов.
Нет ничего… Лишь рваный потолок в заплатах,
Вернулось время и ложится ровным швом
Между стихов, отсортированных по датах.
Взлетала и потом неправильно падала,
Не полила вчера на подоконнике цветы,
Они звезду мою в черном небе не радуют,
Грустно, что она со мной больше уже не на ты…
Секунды-вода… Нет, просто испортился кран…
Размытые слайды эфемерного рая
Мелькая текут на плазмовый зыбкий экран,
За которым кусочек души отмирает.