Если б я владел строкой
Я б печатался в журнале
Я б писал одной рукой,
А в другую наливали б.
Я б не думал о жратве
И ко мне б являлась муза
Светлой мыслью в голове,
А не вечною обузой.
Я б её сумел прельстить
Сигаретами и водкой.
Я бы с ней по жизни шёл
Графоманскою походкой.
И стелился "Бежин луг"
Под моим пером скрипучим
И страдал бы рецензент
Скарлатиной и падучей.
Не посмел бы он сказать,
Что у автора нет вкуса...
Только начал представлять -
И вот, на - явилась Муза.
Вот опять - сплошной провал
Литбомонд со мной простился
Я ж другую музу звал,
А на этой вот, женился.