Я достал из шкафа забытый карандаш,
Листок бумаги. И включил мозги.
Я не писал так давно, что ёбу дашь,
Хотя столько всего внутри моей бошки.
Сижу я в комнате один при тусклом свете.
Настольная лампа. Сколько грусти в ней.
Пожалуй, напишу я о ****атом лете,
В мозгу пытаясь прокрутить каждый из тех дней.
На старт. Внимание. Марш. Начал экспедицию
По бескрайним просторам головы моей.
И после пары вспышек, нашёл в себе традицию -
Каждое лето терять любимых людей.
Хотя, если подумать, какая тут любовь.
Скорее привязанность, не более.
Да вот только вспомнив то время вновь,
Где-то в груди раздался отголосок той боли.
Да ну и хер с ним. Пора б уже забыть.
И все свои фрустрации я глубоко имел в рот.
Можно нажать на паузу, немного поскулить,
И, утерев лицо, двигаться вперед.
Но еще более печально узнавать то,
Что кто-то любит меня, а я к нему равнодушен.
С одной стороны, это проблема ее.
А с другой, зачем такой я кому-то нужен.
Ведь я ж такой мудак, когда я не занят.
Когда свободно сердце и работает ***.
Противоположный пол естесственно тянет,
И я в свободном плаваньи как оторвавшийся буй.
Но среди всей этой массы есть пара людей,
Что нравятся мне, а не тому органу.
И проведенные бок о бок с ними несколько дней,
Конечно, не забыты. Потому и дергает.
Амурную тему уже пора закрывать.
Ведь это не все, что было этим летом.
И плавно сползая со стула на кровать,
Я кручу дальше в мозгу воспоминаний ленту.
Стоп-кадр. Перед глазами новые лица.
Те, что за несколько дней стали привычными.
Быть может общение с ними долго не продлится,
А может отношения станут еще более личными.
Плэй. Стоп.
Работал дачником - сажал печень.
Каждый день воллейбол, но то скорее не спорт.
Это скорее суицид, ведь каждый вечер
Вплоть до утра бухаешь как черт.
И эти ночи, алко-мьюзик-пати.
Гитара, выпивка, толпа идет на костер.
Кидаешь под жопу хб-шку как скатерть,
А рядом спирт и пиво. Всё - накрыт стол.
Вспоминая это лето, становится тепло.
Душу, словно греет тот самый костер.
Разумеется, обидно что лето быстро прошло,
Но впереди новый осений простор.
Я убираю в шкаф потертый карандаш,
Листок исписанный бумаги. Пора спать.
И вновь в бошке перебирая мысленный багаж,
Нашёл для избранных две цифры - ноль пять.