когда сидишь так в закрытой комнате,
и вдруг под ложечкой зазвенело:
мутно, углисто, будто сквозь собрание сочинений
в дозвезды томах.
не то к службе, не то телефон опять засунулся,
или просто комар застрял в зеркале
платяного шкапа.
ну и сидишь себе сидишь.
а за окном
ветер срывает с листьев солнечный крап -
как если бы свет и воздух
схлестнулись в наковальном жиме.
слышен треск составов;
паутина лопается встык
летящему лицу;
и знак вопроса,
удручённый в шелест,
неуклюжий,
уключный
как некая церетель.
цвет падает ниже нуля
и лежит себе барином,
пока постовой не поднимет,
поддвинет,
обернется и не скажет,
наконец,
что осень пришла.