П.П.
Август срывает маски и жжет мосты,
Вносит в дома размолвки, в сознанье – смуту,
Слышится бормотанье: « За что нас ты?»
Больно листва ударит в лицо кому-то…
Голос в ночи из трубки печально-густ,
Неотвратимо-яростный от обиды,
Горек и этот август, увы, на вкус:
Шепчет: «Игра окончена, карты биты».
Каждый узнал о чем-то, что не хотел
Знать, и теперь надолго лишен покоя.
Август уже уходит: он не у дел.
Все, что сумел, разрушил - и стал изгоем.