Она всегда со мной и днем и ночью.
Садится на тетрадь когда пишу я.
И бегает то вверх, то вниз по строчкам.
И лапки трет, как будто критикуя.
Взлетает и кружит вокруг торшера.
То на стекле оконном приземлится.
То изучает переплет "Мольера".
И пусть, она же муха а не птица.
Жужжит над ухом жалобно и тонко.
То на носу устроит променад.
То спит в коробке старой, под картонкой.
В которой был когда то шоколад.
По скатерти крадется незаметно.
Прихлопнуть? Не поднимется рука.
Пишу под мухой-это несомненно.
Но парадокс что трезвый я пока.