Миллионы созвездий и сотни стремительных дум
Я не сплю. Я пишу. Я поэт — так придумало небо.
Я не стал обывателем. Ветер, рожденный дождем
Навсегда заклеймил эту душу. (несносный паскуда)
Я хотел бы банальности. Кофе там, чай, белый шум.
Водка, пиво, похмелье и дым сигаретный с ментолом
Разговоры о пошлостях, или совсем ни о чем...
Но строчу эти строки! Зачем? И на кой мне культура?
Но с судьбиной не спорят. Она по любому сильней.
Об икре умоляют лишь те, кто насытился хлебом
И страдаю над тягостной рифмой — как тот скоробей,
Из подручных строительных масс создавая этюды.