-… Ты уж, пожалуйста, свой усмири азарт,
Сил это слушать просто нет!
Да, да, я, как и ты, безумно рад
С тобой общаться хоть по Интернету.
И руки протянуть к годам,
Где нам в лицо дышало лето,
Не получив при этом по рукам.
Но разве же теперь возможно это?
- Возможно все. И ты, похоже, рад,
Раз вспомнил про былое лето,
Но чувство глупое - азарт –
Опять готов призвать к ответу.
Ах, милый, старый добрый друг,
Нет, ты ничуть не изменился:
Ты жить хотел, но был и страх
Смешным казаться.
Он и вился вокруг да около тебя,
Шепча: «Молчи! Не делай! Глупо!»
И прятал гордо ты в карман
Ту, не протянутую, руку.
Прошли года. И вот сюрприз –
Ты снова пишешь песню лета.
Бравадой, как кнутом: вверх – вниз,
И поскакал по Интернету.
В нем все свободны и легки,
И даже те, чья песня спета.
В нем можно не подать руки
И быть не призванным к ответу.
И ты, мой друг, хоть говоришь,
Что не обидишь даже муху,
Лишь волю дай, уже готов
Здесь мне отвесить оплеуху.
Ах, если б в этом было счастье...
Оно, увы, гуляет где-то.
Ах, если б только в одночасье
Допеть ту песню, что не спета…
Не побоявшись быть наивным,
Не прячась за спиной сомненья,
Слабо махнуть на нудный разум:
«Я - раб его? Нет, он - мое творенье.
А если так, переписать!
Сию минуту. Здесь же. Тут же.
Ведь он твердил, что я не прав,
Что должен быть не мальчиком, но мужем»?
А ты… А ты… Ты до сих пор
В своих мечтах витаешь где-то,
В тех недосказанных словах,
В тех не полученных ответах…
«Эх, я б хотел!», « Ах, был бы рад!»,
Ах, сколько скучных междометий!
… Себя растратил ты по мелочам.
Большого так и не заметил.