С пальцев мелкая галька ссыпается,
Отклоняясь по ветру чуть-чуть...
Берег мокрый едва ли свыкается
Быть волною покинутым... Грудь
Постепенно земная вздымается
Подгоняя соленый отлив.
Жарит солнце, и камушки маются,
Плотный воздух безмолвно ленив.
Мир застыл по неведомой прихоти,
И трехмерно размыт горизонт...
Есть надежда, что ветер решил уйти,
Чтоб вернуть этой гавани фронт
Грозовой, ураганный - какой-нибудь,
Лишь бы свергнуть гнетущий штиль.
Посчастливится если, прошу, добудь
К рифам парус, а может - киль...