Какой сейчас естественный отбор,
Кто на руку скор тот выиграл спор.
В душе кто не чист,хитер как лис,
Мост врагам своим за спиной их грыз.
Накатить бы с кофе никотина.
Не забыть бы что наполовину,
Уж наколот твой портрет на тело,
Мастером достойным Рафаэля.
Но наколот он наполовину,
Потому что вдруг захочу покинуть
Это тело, где душа хранилась.
Надоело брать по граммам милость.
Бога,неба и других владельцев,
Что на душу мою смотрят зверски
И забрать готовы без контракта,
Да без спросу унести куда-то...
Где я буду тенью им покорен,
Где за миг во мне погибнет воин,
Лишь остатком результат отбора.
Раб который никогда не спорит.
Раб который знает только слово,
Раб который не боится боли,
Нерв на нерве переплавив в веру,
Вырвут сердце ставя на колени.
2 июня 2010