я пресыщенный книгами фраеман.
слово, ни чужое и не твоё.
ничей - как плацкартный битый стакан,
выпитый до краёв.
я всегда раскачиваюсь на табуретках.
летом температурю и жру таблетки,
в голове сироп из тоски и фальши ночей.
на улицах меня тормозят добрые тёти:
- мальчик, ты чей?
потерялся может, тебе помочь.
а чем вы поможете, если у папы дочь
домой отвести, или что другое..
а может просто - мимо пройти?
оставить в покое.
да-да, конечно же непутёвая. очень,
собравшая все углы, излучение радио-точек,
и атмосферу целых двух веток метро.
девочка-мальчик, девочка "лучше-меня-не-тронь".
я порванный провод, во мне закипает кровь,
это экзамен.
хочешь, отвёрткой мою голову приоткрой,
я микросхема, с запаянными краями.
быть девочкой или быть мальчиком..?
да лишь бы не с вами.
очень заманчиво.
в три часа ночи по рельсам марш
это весело, зря думаете, что страшно.
ночные прогулки - снотворное для тревог.
ни один глобус мне не покажет места,
так, чтобы по-настоящему моего.
эй мальчик, а восемнадцать есть?
честно?
в каждом киоске - головой строго качают,
но ведь девочки в девятнадцать
на такие вопросы.. явно не отвечают.
эй, мальчик, вылезай ты уже из любимых кед,
новые-старые - какая разница, к чёрту!
всё время ждёте, что я и вдруг стану Кем-то.
а мне всё гулять, в рваных своих, потёртых
и оттого, так нежно любимых джинсах.
по проспектам, выбранным наугад.
как будто, если в полночь уже ложиться,
крыша всем принесёт извинения
и... вернётся назад?
- эй, мальчик!
да хватит мне в спину кричать слова.
они лишние, так что можете и потише.
я свою тишину распечатаю, в киловаттах
ведь те, кого я могу услышать,
мне даже не пишут.