Уходит наше короткое карельское лето. Трепетно и с благодарностью ловлю его теплые и приветливые денечки. Трава еще зеленая и сочная, шиповник манит к себе алыми, зрелыми плодами, а палисадники радуют глаз яркими, золотыми шарами…. Но налетит северный ветерок - сиверко, и пригнется к земле трава, как бы прячась от внезапного, будущего холода, и упадет сверху резной лист осины, тонкой и беззащитной…
Конец августа...
- Ау!!! – слышится из леса. Похоже, грибников в лесу больше, чем самих грибов. Ан, нет. Урожайный год нынче. Боровички, как солдатики, по стойке смирно стоят в ожидании своего грибника. Не пройдешь мимо. Поклонишься. Мухомор набрался наглости встать на пути. Яркий и вызывающий. Пнуть его или не пнуть? Да ладно, пусть растет. Брусника во мху спелыми гроздьями. Бери - не хочу! И несобранная вовремя черника, вымокшая под дождями, растерявшая под ними свой несравненный и изумительный аромат.
Лес… Корабельные сосны, поддерживающие кронами небо. Замшелые скалы, высокие и загадочные. Ведь именно там, на вершине самой неприступной скалы спрятано что-то прекрасное, до этого невиданное, и оттого ценное. В юные годы я без раздумий – полезла бы к самому небу за этим счастьем, но сейчас… Трезво оцениваю обстановку, приходя к выводу, что спрятанное счастье – это не мое, чужое. У меня уже есть - свое.
Какая-то пичуга внезапно выпорхнула прямо из-под ног. И раскричалась, и раскричалась на всю округу. И лес отозвался тревожно: зашумел верхушками деревьев, затрепетал разноцветными, солнечными листьями.
Да своя я, своя. Ничего не сломаю, никого не обижу. Просто полюбуюсь еще раз на уходящее лето, похожу по его знакомым тропинкам, послушаю мелодию легких, прозрачных паутинок…
Последние денечки лета. Наслаждаюсь….
Фотография Натальи Ахонен.