Вся жизнь моя в потрёпанной тетради,
Что стерпит всё от блага до греха.
Вот только не пойму, чего же ради
Её храню я в облике стиха.
Зачем любовь, закованная в строки,
Является бессонницей в ночи,
В тот час, когда, всесильны и жестоки,
Сжигают сердце мне её лучи.
Забыть бы всё, да выпустить как птицу
Навязчивую грусть ушедших дней,
Но вновь и вновь листаю я страницы,
Как-будто не могу расстаться с ней.