Не знаю, зачем я пишу
Тебе, другим, сюда или в стол -
Не важно.
Я много могу сказать,
Но чаще молчу.
Наверное мне, как банально звучит, -
Мне страшно.
Мне страшно любить
Или ненавидеть - в итоге
Всё будет окончено,
Как было уже не раз.
Можно измерить всю жизнь
Нервными шагами,
Но будут болеть ноги.
Стоп. Не сейчас.
Не в этом шедевре на нервах.
Хотя... Да какой шедевр!
Просто бред. Просто бред.
Ты вряд ли станешь последним
В списке из первых.
Чего уж там. Этого списка
В принципе нет.
Мой мир иллюзорен. Не пафос -
Мне так удобней.
Я всё сочиняю сама на газетных полях.
Мой мир не имеет аналогов.
Он бесподобен.
Сижу в нём одна,
В перемерянных числах-шагах.
Стена - от стены до угла,
А потом всё сначала.
Набегавшись досыта
Лить через сито всё это.
Царапает вены игла.
Я опять промолчала,
Хотя лексикон мой не беден.
Нет смысла из бреда.
Ты можешь читать эти строки,
Что вряд ли случится.
Ты можешь ответить плевком
В макияж на лице.
Но помни - я всё-таки в прошлом
Самоубийца.
Хозяйка окурков из дурки,
Иголок в яйце.
Бессмертие - это всего лишь
Прозрачная память,
Хрустальный бокал
С разноцветным вином и виной.
Есть вещи, которые можно забыть,
Невозможно исправить.
Не быть дураком,
Если ты - не последний герой.
Пошло бы всё к чёрту.
Я двери закрою в гостиной,
Чтоб больше не ждать в свой мирок
Прошлогодних гостей.
Зачем я пишу?
Я отвечу - для ленточки длинной,
Вдруг - я попаду в череду
Списка из новостей.
И я б, с превеликой удачей,
Сказала бы много.
Но слушать не любят,
Вокруг все хотят говорить.
Увы! Мне на рунах сегодня
Упала "дорога".
А с этим не спорят.
А это мне незачем крыть.
Ты можешь построить мне стены
Из жёлтого камня.
Я синяя фея из мифа
О трёх апельсинах.
Впиши меня в файлы своих поражений -
Хоть где-то
Я буду такой малость глупой,
Но всё же красивой...