***

Она-бунтарь. Шторма ее стихия
А он- романтик. Он не понят, но любим
Как ей привычен профиль строгий киля
Ему привычен горько-сизый дым.

Ее глаза высматривают бури,
Сверкая блеском адского огня.
В его картинах нет совсем лазури-
С лазурью он не прожил бы и дня.

Она уходит в долгие походы,
А возвращается всего на один час.
Он ждет ее, не день, не два, а годы
У моря вечного... И не смыкает глаз.

Однажды, в день, как прежде безмятежный
Увидел паруса родного корабля
Но где же его памятник надежде?
Не видно ее что-то у руля!

...Сошли на берег те, кто жив остался
В последней битве. В битве роковой.
Отдали треуголку ему. Он растерялся:
"Не ужто нет уже ее живой?"

"Да."- отвечали четверо пиратов
"Нет! Я не верю! Так не может быть!"
"Распяли на бушпирте, как вора и убийцу.
Мы этого не сможем позабыть".

Проходят дни и пролетают годы...
Романтик сам уж капитаном стал.
Перо, чернила- рыцарей любовных
Он променял на бурю и штурвал

Веселый Роджер с ним теперь по жизни.
Корабль плывет, как с ней когда-то плыл.
Каюта капитана в стиле призмы...
Он будет мстить. Он ничего не позабыл.

P.S Многие такие стихи не любят, но если кому-то понравиться, буду рада
С уважением, Валькирия.