Плачет, бьется тонкая струна
На могиле мертвого Маэстро
Все мы будем там и никуда
Нам от этого, наверное, не деться
Плачет дождь, и си-бемолем рвется
Лучик солнца на горящей скрипке
Замолчала без него она,
Не даря ни слёзы, ни улыбки
Черно-белой фотографией диеза
Исчезает в галактическом стремленьи
Плачет скрипка, в пламени сгорая
Плачет о ушедшем в вечность гение
Пронесется, призрачным осколком
Словно метеор по небу жизни
Череда из нот и из мотивов
Череда его творений чистых
Плачет, бьется тонкая струна
На могиле мертвого Маэстро
Все мы будем там, и никуда
Нам от этого, наверное, не деться