Дорисовав в воображеньи образ милый,
Смешав палитру красок и любимые черты,
Художник что малец, совсем сопливый,
Парил в мечтах Любви высокой чистоты…
А Муза что? её душа не знала,
Что идеалом стал заброшенный портрет,
Но лопнет же пузырь самообмана,
Опомнится художник или нет???
Портрет пылится… Он порхает – в страсти...
А Муза ждёт и ждёт его с небес…
С ней рядом притаилось просто счастье,
Давно не верит в сказки и не ждёт чудес…
Вы, страсти виртуальные, смешны…
Тоскуем, верим, любим, понарошку?
А чувства настоящие отдать спешим,
Зачем??? Чтобы оставить в прошлом?