Она могла бы быть надменной баронессой,
Княгинею – why not? графинею – вполне…
Но - титулы к чертям! – и стала клоунессой,
Уютный отчий дом покинув по весне.
В поместье родовом рыдала мать украдкой,
Взъярившийся отец привратника казнил,
А брошенный жених все мучился загадкой:
Какой лихач-гусар невесту соблазнил?
Несчастный, он не знал, что все намного проще,
И вовсе не улан виной его беде:
Бродяга-менестрель в весенней светлой роще
Ночами оды пел девичьей красоте.
Поляны у ручья пролесками пестрели,
Стонали соловьи, черемухи цвели -
И юная душа во власти менестреля,
Конечно, сорвалась в полет на край земли…
Но в песнях - между строк – таится жизни проза,
В стихи не убежишь, сколь быстро не беги:
Зимою менестрель скончался от цирроза,
Любимой завещав гитару и долги…
И вот – за годом год – по городам и весям -
Дождю ль стеною лить, иль снегу порошить -
Приходится бродить красотке-клоунессе,
И рыночных зевак рассказами смешить.
Отцовская любовь прощает все капризы –
Чувствительны в душе суровые отцы:
Несчастный граф строчил, строчил ночами письма,
И слал, и слал, и слал гонцов во все концы…
Письмо ее нашло. Но дева не вернулась.
Ответила отцу: «Не плачьте обо мне!
Ни к славе, ни к деньгам я с детства не тянулась,
От светской суеты держалась в стороне…
Мне тягостна их фальшь, противны лень и скупость,
Мне душно на балах, мне тошно во дворце:
Везде лишь лесть и ложь, напыщенность и глупость…
Подземный коридор без проблеска в конце!
А ярмарочный люд так искренне смеется!
Простите же, отец!- молю, простершись ниц. -
Я счастлива теперь, когда мне удается
Улыбками зажечь хотя бы пару лиц…
Что станется со мной – известно только Богу:
В богатстве иль в нужде окончу дни свои…
Но знаю лишь одно – я выбрала дорогу…»
…Черемуха. Весна. Пролески. Соловьи.
05.08.2011г.