А я грущу, не знаю от чего.
Наверно лето в этом виновато,
Что грустью оттеняет мне окно
И вновь от нас бегущее куда-то.
Оно прощается росою по утрам,
Закатом кратким и прохладой ночи,
Несбыточность несёт тревожным снам,
Опустошая чувства между прочим.
И я грущу, мне жаль его тепла,
Мне жаль надежд, оставшихся мечтою,
Где слов поток - наивная игра,
И смысл наполнен звонкой тишиною...
***