не отгремели мои грозы...
в саду цветы не отцвели...
вновь вечером притихшим, поздно
я не почувствую земли...
и несмотря на состоянье
и рваность трепетной души,
приму я позднее признанье,
как покаяние в тиши...
твои дожди не оскудели...
а руки - так же горячи...
но - август, как бы не хотели...
уж сентябрю несет ключи...