Этот город не твой, а мой,
но тебе не понять меня:
ты болеешь им, как чумой,
отторгая и не приняв,
как в бреду или во хмелю,
прячась в нём, словно волк в лесу,
я же просто его люблю,
как свой дом, в том святая суть
небывалых его небес
по-над радугами мостов.
Он, единственный, стоит мессы,
и Париж, и Москва - ничто
перед этою чистотой
и любовью в глазах людей,
и такой не найти нигде
ни на западе, ни к востоку.
Потому этот город - мой,
всё родное в нём, даже ты,
возвративший меня домой
и лишивший навек мечты.