На спине рубцы (как немой укор)
Там где были когда-то крылья,
Закрываешь их, и случайный взор
Не узнает о том, что было
Закрываешь их, прячешь боль и страх
От людей, от себя… от мира.
Крест поставила на своих мечтах,
Задыхаешься от эфира.
Будто ластиком по черновику –
Ты мечтаешь стереть страницы
Прошлых дней своих – изменить судьбу…
Но зачем? Этому не сбыться.
Прошлых дней разбег не изменишь ты,
Все что было, не перепишешь…
Но разбитые навсегда мечты,
Иногда воскресают. Слышишь,
Хватит врать себе, оглянись вокруг –
Это жизнь и она прекрасна.
Да, порою в ней не прожить без вьюг,
Но и в стужу находят счастье!