Уж полночь. Сон царит кругом,
Лишь дождь, не умолкая,
Шумит уныло за окном,
Раздумья навевая.
При свете лампы, за столом,
Над книжкой записною
Сидит старик, подпёрши лоб,
Дрожащею рукою.
Хранятся в книжке много лет
Его святые тайны,
Души родной большой секрет
От глаз чужих, случайных.
В ней – список дат, имён и слов,
И Дней рожденья даты….
Он молод был тогда, здоров,
К тому же, слыл богатым.
Но, вот однажды, словно вор,
Черта в неё прокралась,
И рамкой чёрной, вдруг, с тех пор
На ком-то замыкалась.
Осталось имя, лишь одно,
Нетронуто чертою.
Той, до которой так давно
Стремится он душою.
Теперь она – уже вдова.
Пусть, не судьба быть вместе,
Но, лишь бы знать – пока, жива,
Что есть ещё на свете.
Другая мысль бросает в дрожь,
И сердца ритм сбивает.
А за окном осенний дождь
Шумит, не умолкает.