Промозглый август, блеклые рассветы,
Туманы спят, предутренняя мгла:
Я в своей жизни на исходе лета –
Печальный странник, жаждущий тепла.
Дождинки жалят, иглами вонзаясь,
Поникший лес прозрачной пеленой,
Я, словно с чем-то искренним прощаюсь,
И ухожу за зыбкой тишиной.
В слепом сознанье путаются строки,
И мысли, будто повернули вспять,
А я спешу, чтоб отыскать истоки,
И, может быть, сначала всё начать…
Вернуть назад, что безрассудно бросил,
Потерянное в сумраке – вернуть,
Но серый дождь остервенело косит
И, кажется, неодолимым путь…