Лето мелькнувшее, стало вчерашним,
Ивы грустят и, желтея, поникли.
Всё это бывшее больше, чем нашим,
Вдруг опустело, и ловит на блики
Старица солнца скупое лученье,
Зелень теряет поблёкшая ряска.
Полдень, а воздух щемяще-вечерний...
Светел, прозрачен, но сдержан на ласку.
Ветер обрывки несёт паутины
В нитях серебряных, странных и тонких.
Синь холоднее, чем глаз соколиный,
И аромат растерял белый донник.
Веришь, его не удержишь молчаньем:
Всё это бывшее больше, чем нашим.
То ль это мы незаметно мельчаем,
То ль это небо всё дальше и дальше.