Раннее утро, по ящику Бутман,
Я кушаю бутер, спит телефон.
Тебя не хватает мне этим утром,
Хотя пью я кофе, под саксофон.
Подходим друг другу, с тобой мы реально,
В нирвану ныряем, вдвоем, идеально.
Как будто качаемся, в маленькой лодке.
Но мучают часто нас грустные нотки;
Что где-то цунами, а где-то война,
Собчак, Волочкову опять довела.
На улице дождь, льет вторые сутки,
В клумбах намокли давно незабудки.
И ты где-то рядом, совсем уже близко,
Живешь со своими, по месту прописки.
В доме большом, вдали от дороги,
Где я собираюсь обить все пороги.
Возможно во вторник, а может и в среду,
Сказала ты мне - возьму, да приеду.
Мне остается, лишь верить и ждать,
Да тот бутерброд до конца дожевать.