Уснул, проснулся – снова дождь. Погоду эту не поймёшь.
Я обессилен.
Трясусь под морось, прею в жар, хожу к мостам и на бульвар –
Везде красиво:
Повсюду Город! Весь, как был, и исторический посыл
Почти прописан.
Почти мечта, почти финал… Я так боролся и устал –
Насквозь пронизан.
По вечерам я грею чай, учусь готовить и молчать,
И замечаю,
Что помню город твой в пыли, куда не ходят корабли -
Там нет причалов.
И ты ко мне не приплывёшь, не выйдешь и не подойдёшь.
Ты любишь горы.
Я сделал выбор, сделал шаг, теперь вот думаю, дурак –
К чему все споры?
К чему твой образ в каждый сон? А в нём твой голос, словно звон -
Дрожит средь ночи.
Берёт озноб. В бреду ловлю тот образ, что ещё люблю,
Но сон просрочен…
Встаю. Но комната пуста. Её густая темнота
Лишь пахнет чаем.
Я принимаю за урок. Внимаю за глотком глоток
И засыпаю…
Уснул. Проснулся – снова дождь. Мои слова, как чья-то ложь –
В одном формате.
Я так устал… Я как старик. Но жаловаться не привык –
Я обойду этот тупик .
Серьёзно – хватит.
30.08.2011 г.