...И в предзимний сон улетает уставший город.
Он науку знает: клином вернее - клин!
Но утерян след. И не внятен ни смысл, ни повод.
Ну, а впрочем, это - просто осенний сплин.
Если сон бежит или слева саднит и ноет,
Разложи пасьянс на двенадцать пустых домов,
Пей пустырник, мяту. Может, найдешь - спиртное,
Посчитай овечек - сколько их там голов?..
Вот овчинка – в цвет, в белизне утопают плечи.
Подлецу – к лицу. А исход, безусловно, прост -
В рассыпную все. Видно, даже и счёт не лечит,
Как ни прячь под шкуру серый патлатый хвост.
Остается ночь. И предзимнее это небо.
И двенадцать лун – от июня до ноября -
Над твоей судьбой, запорошенной мокрым снегом.
...Вой на все подряд. Хоть какая-нибудь - твоя.
С днем рождения.
30.11.2008