насквозь
продуманные ночи
заводят в тупик,
снова и снова
и очень
трудно не оставить улик,
когда каждое слово,
как обвинение,
приговор,
разрывает на части
солнечное сплетение,
может на счастье,
хотя
скорее наоборот...
от злости,
со скуки,
от переизбытка дерьма,
ты режешь в сотый раз руки,
не в силах удержать в них
остатки тепла-
в поисках понимания
себя самого
и тех, кто
мыслями или вслух,
плетет сеть
лживого сострадания,
мешая замкнуть этот круг...