В моём уме метаморфозы,
как в доме окопалися своём,
они все вещи делят на фрагменты,
а из фрагментов собирают небоскрёб.
Я удивляюсь глядючи на них,
кто здесь хозяин, я давно не знаю,
я в небоскрёбе ихнем щас живу,
под крышей их теперь я обитаю.
Вот так мы и живём, плывя,
сквозь дождь в стеклянном небоскрёбе,
остатки жизненных начал,
ловя в просветах серой непогоды.
Я сам себе кажусь метаморфозой,
быть может плод воображениия я,
в кофейной гуще все мои фрагменты,
перемешались с гущей бытия.