Что-ж так муторно с утра и что так тяжко
Среди множества людей опять один.
Заложу свою последнюю рубашку
И напьюсь с досады в синий дым.
Затуманю мысли алкоголем,
Занавешу очи пеленой.
Трудно стало быть самим собою
Не могу как все, хоть волком вой.
Я в душе почти уже смирился,
Что считают тронутым слегка.
В наше время смотрят на поэта
Глупым взглядом как на дурака.
А когда стихи свои читаю
Или песни вольные пою,
Свет души своей любовью озаряю,
Лишь бараньих взглядов не терплю.
Правдою плачу за откровенность,
А за алчность рифмою рублю.
Тот, кому искусство стало чуждо,
Тихо превращается в свинью.
Я на них смотрю лишь с сожаленьем.
В глубине души их очень жаль.
В них давно ущербность от природы.
Впереди лишь сытая печаль.
Слава Богу, есть ещё другие,
Что способны слышать зов души.
Жить, любить и просто восхищаться.
В их глазах есть краски, есть цветы!
Лишь для них писать на свете стоит,
Лишь они подхватят те слова
И разделят щедро меж собою
Как источник света и тепла.
( 2005 год