С безветрием лета канули
грозы последней жары.
А было ли лето? С нами ли
делило оно дары?
Сентиментальным волнением
в лугах примята трава.
Лето ушло. Избавлением
стали прохлады слова.
И растворяются шелесты
во свежескошенном льне.
Думаю, вряд ли посмеешь ты
ночью присниться мне...
* * *
"Думаю, вряд ли посмеешь ты"
Меня не впустить в свой сон...
На пустошь - медовым вереском,
В струны дождя - в унисон
Спою тебе колыбельную,
Прохладою жар сниму,
Охрою, краской пастельною,
Раскрашу всё, обниму
Сентябрьским осенним тёплышком.
И бабьего лета цвет,
Согретый весёлым солнышком,
Мечтою вплету в букет...
Галина Бройер
* * *