"Летит, летит степная кобылица
и мнёт ковыль..."
А.Блок
"Схимник ветер шагом осторожным
Мнёт кусты по выступам дорожным...
...а за ним скачет красногривый жеребёнок!"
С.Есенин
Наверху святые, а внизу поэты -
Грешники с трагической судьбой.
Наверху светящиеся нимбы золотые,
А внизу - смятение, буря, непокой.
Кто-то бросит с едкою насмешкой:
Уравнял развратников с ангельским числом!
Да, но души наши ведь не пешки,
Не случайно плачем мы, веруем, живём...
Дар поэта - это искус страшный,
Это голос Божий в глупой голове,
Это свет средь ночи в тёмной чаще,
Это чаша с кровию в руке...
Пей её! Се - кровь из жил вселенной,
Эту кровь с креста пролил Христос...
А поэт... Он только отрок бедный,
Озарённый светом вышних роз.
И над ним проходят в отдаленье,
Недоступны славе и греху
Сонмы мучеников, что чрез мученье,
Через смерть пришли к тому Христу...
А поэт не вынес искушенья,
Он то пьяный, то блудит, то спит,
Лишь подчас, в великом ослепленье,
Что-то пишет, что-то там творит...
И выходит ветер со страницы,
Схимник-ветер, что поднял узду
И запряг степную кобылицу,
И летит на ней к тому Христу...