В ней каждый-горн свой, запалил однажды.
Но строки лить, лишь сильному дано.
Там жар идей, чернил на пальцах сажа,
И свежий стих багровый как вино.
Там каждый в жизни только подмастерье,
Лишь после смерти, многих воспоют.
Без отдыха и сыты вдохновеньем,
Суть мира и топор войны куют.
Кто взял придя, туда-тяжелый молот,
Уже не сможет успокоить дух.
Его творенья знают жар и холод,
Лишь звон пера его ласкает слух.