Идет человек по свету,
Идет, как по полю битвы.
И легкой дороги нету -
Есть лезвие острой бритвы.
Он делает шаг - и стонет,
Руками хватая воздух.
И в воздухе этом тонет,
И думает лишь про отдых.
Идет человек, шатаясь,
Мечтая о балансире -
И с лезвием тем срастаясь,
Как пуля - с мишенью в тире.
И страшно сойти с дороги,
И вниз посмотреть нельзя.
Впивается бритва в ноги,
По голым ступням скользя.
Идет человек по боли,
Не зная, за что страдает -
И сгустки кровавой соли,
Как божий нектар, глотает.
В улыбке гримасу прячет:
Не скоро сигнал "Отбой!".
И надо идти, а значит -
Бороться с самим собой.