Листая книгу, ветер снова
Вникает в суть отдельных фраз.
И вот уже открыт форзац,
Науки понята основа.
Бумага брошена на пол
В припадке новом вдохновенья.
Не знает ветер сожаленья,
Идеи ложные - на кол!
Но мы в нелепой суете
Бумагу с пола собираем
И книгу спешно закрываем,
Плюем в лицо своей мечте.
И покидает нас Мечта.
Мы закрываем окна, двери,
В себя переставая верить
И прошлое свое топча.
17 августа 2011