На Тебе я, наверно, закончился как поэт.
Начался?.. Начался. Только, разве что, как летописец.
Рифмы стоят того, чтобы их рождали на свет,
И во тьме, значит, быть им, и в пыли в глазах, и меж мёртвых петель, и меж виселиц.
В этой мёртвой стране, на предмет глубины бытия, -
Смысл думать о будущем - лишь, чтоб всё поскорее в прошлом.
Тем не менее всё, что есть ТЫ и есть Я, -
Не есть МЫ, нас: сверх нормы, сверх меры, сверх мира, и у каждого да в своём монохромном пошлом.
И не буквы о правде в условиях, где их нет.
Но не вырубить ни топором, ни во мраморе, ни электричества, чтоб её не впитывать.
Я - костьми, мои пальцы - костяшками: промежь избитого
Междустрочиями - ляжем в пепел рядом с Тою, с которой я начнусь как поэт.
Лето 2011