Вечером перед кроватью. Сидишь,
Снимаешь платье. Готовишь свои телеса
Для погребения в сон. Небеса
Окутаны бездной. Неизвестной.
Где-то тебя ожидает невеста,
Плачет и бьётся в истерике:
"Где же ты, милый мой?". Места
Нет любви в душе твоей.
Однако ты отнюдь не злодей.
Просто. Отчётливо ты понимаешь
Своё бессилие и уповаешь
На то, что когда-то ты сможешь
Вернуть себе чувство, если поможешь
Себе. Отстроить стены или сломать иные,
Но пока ты себя хоронишь во сны,
Надеясь, что мысли верны,
Тебе, сожжённый любовью иль страстью,
Молодой, водой омыты члены твои,
Готов ты сгинуть. Морфей устилает постель
И ждёт твоих мыслей и чувств погребения.
Забвения жаждет. Важно ты ложишься в сонное лоно,
Где плод фантазий твоих ожидает
Пробуждения. Его, твоего и озарения
Ищет во тьме кромешной, но неизбежной.
Утро. Всё протекает иначе,
Произрастает, явит, лукавит,
Считает, что ты изменился:
Испортился иль преобразился.
На самом деле, каждый раз умирая
В постели, под песни муз сумасшедших
И странных мыслей поток возвращает
Нас в день грядущий. Воскрешает.