Исчезаю я из "избранных" в "стихире",
Видно муза где-то подвела...
Бродит Пушкин Тенью по квартире,
Только Тень руки не подала.
Ну, конечно! Где уж нам до Тени!
Ей уже почти что двести лет,
Был её хозяин в жизни Гений,
Я ж - совсем не признанный поэт...
Только что я вижу? Тень остановилась
И ко мне направила свой ход,
Словно слышу голос:
"Сделай милость,
Подскажи, какой сегодня год?..
Двадцать первый век! Так неужели
Всё ещё нужны мои стихи?
Впрочем, зря я сомневаюсь,
в самом деле
Все мои творенья неплохи...
Два столетья не стихает бремя
Человеческих страданий и забот...
Ты - поэт?.. И как поэтов племя
На Руси моей сейчас живёт?
Говоришь, их на твоей "стихире"
Триста с лишним тысяч? Чудеса!
А у нас поэт был штучным.
В нашем мире
Знали все наперечёт их голоса.
Видно вы все - богачи и в славе?
Видно к рифме падок наш народ...
Триста тысяч!.. Кто же вами правит?
Кто ваш цензор, что "добро" даёт?"
Объясняю:
- Мы - народ свободный,
Пишем каждый, кто во что горазд,
И богатых среди нас сегодня
Мы не выдвигаем на-гора.
Может есть, но я таких не знаю,
Но зато - поэты, как один!
Каждого "стихира" принимает:
Добрый цензор наш и господин.
Только жаль не платит гонорара.
А ещё здесь критиков не счесть,
Ради критиканского угара
Могут ни за что поэта съесть...
"Это мне знакомо,- Тень сказала. -
Критиканство, как и прежде, есть...
Вас так много, значит книг немало,
И кого советуешь прочесть?..
Что ты? Сами платите за книги?
Постранично? Это как понять?
Значит вот какие в этом сдвиги:
Деньги есть и можешь издавать?
И претензий нет по содержанью?
Может книгу выдать графоман?
Есть простор любому подражанью
И халтуре, если ты профан?..
Ну а ты, скажи мне честь по чести,
Если называешься поэт,
Почему доселе неизвестен?
Нет таланта или денег нет?"
Что сказать? С деньгами, верно, туго,
О таланте не могу судить.
Лишь "стихира" - верная подруга
Мне, поэту, помогает жить.
Пусть здесь графоманы, критиканы
Всех пород и званий, и мастей,
И в строках встречаются изъяны -
Здесь мой самый верный Книгочей.
Пусть не "в избранных", не в рейтинге,
он всё же
На мою страницу завернёт,
Прочитает, нА душу положит
И с собою в сердце унесёт.
Пусть не стал покуда я известен,
Но не зря я строки рифмовал,
В каждом слове был всегда
я честен
И себя поэтом называл.
"Ягодки, цветочки" мне не чужды,
О любви не прочь поговорить,
Но горят в душе людские нужды,
И о них стараюсь я творить.
Только видно голос мой слабЕнек,
Да и гордость ходу не даёт.
А на книгу спонсор кровных денег
Просто так поэту не даёт.
И к тому же как-то не приучен
Я ходить с протянутой рукой...
Тень сказала: "Да, знакомый случай,
Сам я тоже гордый был такой.
Но, как видишь, стих мой был услышан,
До сих пор в сердцах людских горит.
Ты пиши! Не ради славы, крыши,
Пусть душа твоя стихами говорит.
Пусть чужая боль твоею станет,
Вслушайся, о чём шумит народ.
И тебя талант писать заставит
И с тобой об этом пропоёт.
И тогда не только по "стихире"
О тебе заговорит молва,
Ведь стихи такие в нашем мире -
Кровью обагрённые слова!.."