Жил-был художник, бродил
Много вершин штурмовал,
Хоть не всегда трезвым был
Но и тогда рисовал.
Как-то привиделся сон,
С ним говорит некий «маг»
Будешь средь знатных персон
Водку иметь и девах.
Припев
Миллион, миллион, миллион «пузырей»,
Что сейчас, наяву, пред собой видишь ты,
Станут разом твоим, ты лишь только созрей
И тогда превращу в явь все грёзы-мечты.
Домик художник пропил,
Не пожалел и холстов,
А, сдав бутылки «забил»
Место средь чахлых кустов.
В сердце обида и страх,
Грязен, не брит, похудел,
Не появляется «маг»,
А уж и лист облетел
припев.
Тут подкатила зима,
Нравы бездушны, строги.
Лучше бы была тюрьма,
Только она для других.
Дворники утром нашли
Трупик, застывший в ледке,
А средь лохмотьев были
Краски и кисть в сюртуке.
припев