Не веря в лето, чувствуешь озноб.
Костёр вчерашний веет стылым пеплом,
а утро мне в продрогшее окно
швыряет пёстрый град плодов неспелых.
Мне дни придётся молча пережить
без встречи у крыльца и без объятий.
А дождь всё льёт в квадрат промокшей ржи,
которая меня в цветастом платье
должна бы помнить…
...................................Я бывала там,
куда не ходят с видом недотроги.
Несбывшееся лето по пятам
моим идёт – не лучшее из многих...
как будто бы в себя вбирает мрак
и там давно не соблюдает правил,
где ягоду клубники, как червяк
соседский мальчик пальцем пробуравил.
Сорвёт её гнилую, – изжуёт,
блуждая по заброшенной аллее.
Несбывшееся, странное – моё...
крыжовника незрелого кислее.