Льются строчки на бумагу,
Словно сладкая вода,
На пути к универмагу,
На тропинке у пруда,
На заснеженных аллеях,
На поляне у костра,
И в чернильных тонких змеях
Веют страстные ветрА.
Сердце кровь перегоняет,
Почки - кое-что ещё,
А Поэт стихи ваяет,
Рифморубящим мечом.
Он надеется на славу,
Он Создатель, он Творец,
По какому ж, люди, праву
Критикует их подлец?
Брызжет пеной словоплётец,
Ведь обидно! Как же так?
Прехорошенький компотец!
Я ПОЭТ, а он дурак!!!!
Всё равно не перестану
Души словом рассекать!
Не поддамся я обману,
Надо ж так оклеветать!!!
Рифмы есть, и запятые,
Вроде, в норме, что за чёрт?
Пусть подколочки пустые
Бросит, коли не сечёт!"
У непризнанных талантов
Много всяческих проблем:
Не цепляют аксельбантов,
И читатель нынче нем.
Плохо дело, да причина
Не в жестокости сердец -
У бездарного зачина
Не удачливей конец.)))