Ты помнишь, нам скорую смерть предрекали?
А мы не умрём.
…«Массандра» в тюльпанообразном бокале
Горит янтарём.
По шторе ползут кривоватые складки,
Спускается мрак.
У осени привкус рябиново-сладкий,
Иначе – никак.
Под шёлковый отзвук, дрожащий и чистый,
Немного таясь,
С акации листики-парашютисты
Спускаются в грязь.
И шум заоконный проносится через
Молчанье моё.
Дыхание осени. Солнечный херес.
И губ забытьё.