* * *
В отчаянно лепечущем июле, –
Как будто в кухне, – потому везде
Дождь закипает, как бульон в кастрюле,
Шипит, как масло на сковороде.
Сгорает день, приветствовавший жарко,
Не отдышавшись, неба синеву.
А солнце, как дородная кухарка
Роняет пот в горячую листву.
В песчинке серой оживает чудо.
Незримая творится благодать.
Июль не первый день готовит блюдо,
Чтоб в августе его на стол подать.
И месяца серебряная ложка
Стоит среди вечерней тишины.
Присев на подоконник, дремлет кошка,
И видит, как всегда, чужие сны.