Всё делалось в тему, всё делалось к сроку –
Имело ли это хоть малость значенья?
И надо б на берег, и надо б к истоку –
А я всё плыла и плыла по теченью.
Поплакать – всегда находилась жилетка –
Лежит солончак вместо дивного сада.
Никто ж не сулил шоколадной конфетки,
Да я карамельке дешёвенькой рада.
А ты меня ранил, всерьёз и для вида,
Стилетом под рёбра, морозом по коже,
И я понимала, что жизнь – не коррида,
Хотя очень часто бывает похожа.
А я выбирала, что надо – не надо,
Вперёд забегая и наспех итожа,
И было понятно, что жизнь – не торнадо,
Хотя очень часто бывает похожа.
Слепую надежду лелеяли, нежа,
Латая прорехи, скрепляя детали…
Назад поглядишь: словно, вовсе и не жил –
Как будто альбомчик чужой пролистали.
Повисли года на плечах коромыслом,
Где полные вёдра – подобие пытки.
А жизнь поражает отсутствием смысла,
Иллюзией теша, что смысла в избытке.
* * *