вере*
http://www.stihi.ru/2011/09/01/7904
мы все ходим по кругу коридоров больничных,
трубкой капельниц связаны туго
с тихой серою жизнью
весь досуг – кроссворды и шашки,
пазлы картин,
так и не сложенных вместе
мир за окном всё неуместней:
закрыт на карантин
и больше похож на древний реликт
с каждым прожитым днем дальше от выписки –
новый диагноз нажит
вдоль стен бесконечных – журнальные вырезки
/здешние бледные бабочки, заключенные в витражи/
учат, как не умирать
и совсем не учат, как жить
добрый доктор уколами прогоняет прочь страхи –
доза такая, что напролом –
хлороформ
но на жесткой подушке всё равно, как на плахе
ночь приходит, садится на стул, расстилает кровать,
утром можно увидеть ее следы на мятом халате,
на запястьях, на шее, под грудью:
в квадрате зеркальном
ты похож на жука под стеклом
можно ждать, но других посетителей нет и не будет,
прорастает в сегодня вчера метaстазами
это хоспис – тут не лечат простуду,
тут смерть превращают в рутину
жизнь на тумбе больничной раскидана пазлами...
без надежды сложиться в картину