Пишу стихи, и, сам того не зная,
Пишу историю своей любви.
Бегу, себе на пятки наступая,
За ней, как будто что-то есть в крови.
Как будто потихоньку это что-то
В котлах неведомых мне греет кровь.
Ни пить, ни есть, лишь строить мне охота
Из маленьких кирпичиков любовь.
И вот, когда температура тела
Так поднимается, что пар идёт,
Мне хочется начать чего-то делать...
Такого, что весь мир перевернёт!
Мне хочется взлететь, подобно птице,
Потом, подобно камню, рухнуть вниз.
Мне хочется вокруг неё кружиться,
Чтоб исполнять любой её каприз.
Но мир устроен так, что почему-то
Тот, кто ради любви на всё готов,
Идёт порой неправильным маршрутом.
И понемногу остывает кровь...
20 мая 2011г.
Сидел, грустил, вспоминал. Писал о ком-то, получилось размыто. Оно и к лучшему...