Мой город – моя среда обитания,
Мой город – моя Родина железобетонная,
В краю, осквернённом присутствием дьявольским
Тех, кто в царской гибели не раскаялся.
Потомки убийц,как - единоутробные
Продолжают отцов своих дело позорное –
Судьбы вершат, забыв о возмездии
Кровь бьёт фонтаном. Боже воскресни!
Мой город для многих доходное место!
Мэры-рвачи не боятся арестов,
Пухнут от сытости запредельной,
Пользуясь властью своей безраздельно.
А народ трудовой корячится, плачет
В лохотроны несёт пенсионную сдачу.
Пацаны в этом городе быстро взрослеют,
Мужики за копейки в мартенах потеют,
После – доза дешёвого пойла.
Ровно поставил город всех в стойло!
Заблудшая поросль в кайфе толпами тонет.
Нас, наш город, – живыми хоронит.
Бригадные войны судить не берусь,
Не оттого, что пуль их боюсь.
Нам в этом городе не привыкать
Криминальные вести с полей принимать –
«Всё что можно – отнять, всех под ноготь загнать»,
Когда ж вы насытитесь,…вашу мать!
Ни прокуроры, ни адвокаты
Здесь не восславлены и не распяты,
Они, как купцы торгуются с властью –
Меняя призвание на облигации.
«Какого он цвета?» – пытает психолог.
«Цвета шприцев и цвета иголок,
Сизого цвета продажных погонов,
Цвета домов цыганских баронов,
Рыже-стального цвета вагонов
На заплёванных жижей вокзальных перронах»
Идёт окультуривание, огламуривание!
Так, окучивание - на тухлом уровне.
Прокуренные забегаловки, в них девочки-провинциалки
Тянутся к блеску сквозь мутную плёнку,
Китаец востребован с Dolce-палёнкой,
«Советское» тёплое льётся рекой –
Город Грехов под одной простынёй.
Мой город – в округе тюремный режим,
Спор денег и чести неразрешим.
Кто-то смирился с судьбой и затих,
Кем-то услышан мой вольный стих!
Ноггано-Forever! Реальный и честный!
Путь Высоцкого, Бродского и тебе предначертан.
Тексты прямы и написаны сердцем,
Свою жизнь узнаём из твоих демоверсий.
Нижний Тагил, Ростов и столица –
География мест, где поэтам не спится.
Не спиться бы брат, не свыкнуться б с ядом,
Как тот же Высоцкий в восьмидесятом.
Скажут мне едко, «А что ж, шевелись,
Делай же что-то, борись иль молись»,
В молитвах – борьба и скорбная вера,
Я помню поэта в петле Англетера!
Короче, друзья, рука моя – тем,
Кто видит и знает – что и зачем,
В городах, деревнях, посёлках и иже,
Пойте, пишите, и будем услышаны!