Ю.Ш.
Все слова уже пропеты были
И вопросы подняты во всех стихах.
Только мох и слой восточной пыли
На когда-то трепетных плечах.
Что еще сказать о том, что уже спето,
Что сгорело в ярком пламени творца?
И мне такой, с таким, как Вы не место.
Она не даст лаврового венца.
Что мне венцы? – Пусть прахом сдует ветер!
Уменье чувствовать, уменье видеть все.
И все сказать. Уметь сказать, подметить
Словами резкими, как бритвы острие.
Слова порой как твердый горный камень,
Порою – просто лед сибирских снов.
Но иногда – искра рождает пламя,
Огонь ласкает в сердце кучку дров.
И потекут оттаявшие воды,
Всей чистотою звонко веселя.
И голос Ваш – охрипший звук свободы,
Пропахший дымом и цветком хмеля.